白露没接话，安安静静地听他讲。
郝世文话锋一转，从抽屉里拿出年头久远到有些发黄的一本诗集：“你知道他吧？”
“知道的。”白露忙不迭点头。
怎么可能不知道！这位可是那个年代最耀眼的诗歌作家！
“我和他是大学同学。”郝世文抚摸着有些泛黄的书页，“那个时候我们寝室四个人都写东西，写完互相分享着读。我读了他的诗，酒知道他早晚会有一番成就的。毕业后的第四年，他几经波折，终于在西安出了自己的第一本诗集，连夜坐火车来平城给我送来这本样书。”
郝世文想起那个秋叶飘落的晴日，怀念地笑笑：“那时候他笑得......真的很开心。”
那位天才的诗人，在凭借那本诗集在文坛一炮而红后，迅速陨落了——他选择了自杀。
“扯远了。唉，年纪大了，就老爱想起从前的事。”郝世文叹了口气，“白露，我这些年见过的人里，属你和他最像。从你写的东西也能看出来，你和他一样，也是个极致的理想主义者。我是想说啊，有时候，不完美也未必是不好的。理想主义可以，但不能做百分百纯度的理想主义者，那样总有一天会压垮你自己，也会压垮你身边的人。”
“......不完美也未必是不好的？”
“水满则溢，月盈则亏。差一那么一点点不也别有一番风味？残缺美往往也成就了艺术。”郝世文拧开杯子喝了口水，笑眯眯地说，“不过我推荐你，少看书，多生活。”
白露一知半解地点点头。
*
越接近夜晚白露越忍不住去想孟道生此时在做什么。偏偏那股子拧巴劲又上来了，也不愿意打电话或者发短信问。
挨到了九点的时候，似乎老天爷都看不下去了，在她沮丧地趴在沙发上的时候，手机里传来一声“喂”，白露还以为闹鬼了，惊恐地抬起头，看到斜着的手机屏幕才意识到，她随手乱扔在那儿的橡胶挂饰误触了通话。
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