为作家我会很开心，虽然我自己也胆敢大言不惭地称呼自己为作家——我不合群，我至今也没见过特别合群的作家。
但我也完全不必假装合群——我开始在心里回答自己提出的问题，并添加思维发散的内容——我今天出门，大概也只为了每日必备的思考——如此说来，作家大多喜欢思考，作家也大多自傲，他们会傲慢地以为自己从书本中看到的就是一切，于是便在心里对自己宣称自己已然看透了世界的本质，以至于将从寻常事物中汲取快乐的人视为「比自己低一个档次」的。
他们会很容易捕捉到那些藏在生活之中的，痛苦的事情用来当做文章的素材，因为痛苦是很容易描述的一种情绪，所以大多数的作家都会很轻易地去描写世上那些让人哀恸的情绪，只是他们不是索福克勒斯或者欧里庇得斯，所以事实上无法触及到真正的悲剧范畴，最终只是用自己对负面情绪敏感的内心，一次次地伤害自己。
有的作家知道这个事实，有的作家不知道。
我是知道这个事实的作家，但我也无力解决……但至少当我的心情陷入莫名其妙的抑郁的时候，我会寻找解决办法。
所以我出来了。
虽然漫无目的。
但有的时候漫无目的何尝不是一种目的。
随便选了一个方向之后便信步前进，一路上基本一直是戴着耳机听音乐，但是遇到积雪比较厚的地方就会把耳机取下来，然后故意让双脚踩在积雪上，倾听咯吱咯吱的自然之鸣。
然后，我会对对积雪产生无用的思索——雪花是独特的，世界上没有两片完全相同的雪花。
人也是独特的，每一个人的内心都是一座不为人知的孤岛，大概相熟之人会看到这片孤岛的轮廓与大致的景致分布，哪里是森林，哪里有湖泊，会有人了解的一清二楚。
可是湖里有什么，森立里面埋着什么，却又只有孤岛自己清楚，人会了解其他人浮于表面的性格，可却不太可能了解这些性格的成因。
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